Una mujer de 14 a 18 años es como la ciudad de Jerusalén, todos la quieren.

De los 18 a los 22 años es como la ciudad de Los Ángeles, emocionante, brutal y misteriosa.

De los 22 a los 25 años es como la ciudad de Londres es hermosa y todos sueñan con vivir en ella.

De los 25 a 30 años es como la ciudad de Damasco. Romántica, ama la poesía y las palabras hermosas.

De la edad de 30 a 35 años como la ciudad de París, una flor de orquídea con perfume.

De los 35 a los 38 años como la ciudad de Roma, todos los caminos del amor conducen a ella.

Mis amigos me preguntan cómo le hice para olvidarte tan rápido, cómo deje de amarte si eras mi vida entera, cómo era posible que no volviera a mencionar tu nombre.

Te volviste ese te amo atorado en mi garganta qué nunca más será pronunciado, la herida que nunca llegará a cicatrizar, letras que se perderán en el viento antes de postrarse ante tus ojos, letras sin dueña, sin musa, nos despedimos con un beso sin saber que era el último.

Su ausencia me daba paz, pero una paz dolorosa como si fuera una espina que se clava en el talón atravesando tus zapatos, como si fuera un puñal afilado que se hunde con fuerza hasta llegar a las venas del corazón y las abre sin piedad en una muerte lenta, como si fuera una piedra pesada colocada sobre tu espalda y te caes desde un barranco a las profundidades de un río, una paz llena de dudas, de secretos y de incertidumbre.

En algún momento nos damos cuenta que algunos latidos del corazón siguen sonando por alguna persona que amaste.

En algún momento sabemos que quedaron más besos que dar, que fueron muchos sí, pero ahora parecen pocos.

La monotonía se había instalado, ahí donde nunca fue invitada, pero ella, que es necia, poco a poco se metió y ya no quiso irse.

Pasaron días e incluso semanas y cada vez se le veía más feliz, más dueña de ese gran espacio, estaba más cómoda, más segura, tanto que ya nada la hacía querer marchar a otro lugar.